晨雾像浸了血的棉絮，糊在南京中华门城楼上。

陈锋裹着的破灰布衫被露水浸透，左腿的临时夹板硌得胫骨生疼——昨夜在教堂外与王铁柱缠斗时，他被伪军砸断了腓骨，此刻每挪一步都像踩在烧红的铁钉钉上。

但他腰板挺得笔直，肩挑的两捆旧棉絮压得扁担吱呀响，那是他花三个馒头从城外流民手里换的，棉絮里塞着老赵留下的锈菜刀、半盒火柴，还有从王铁柱尸体上摸来的半张日军布防草图。

“下一个！”伪军翻译的铜锣敲得人心发颤。

城门口的日军哨兵端着三八大盖，刺刀尖挑开他肩头的棉絮，霉味混着铁锈味涌出来。

陈锋喉咙里滚出“嗬嗬”的哑声，手指抖着指向自己耳朵，又朝前方夫子庙方向比划——他三天前就咬破了舌尖，现在说话必定漏风带血，装聋作哑是最安全的伪装。

“哑巴？”伪军翻译用枪托戳他胸口，“挑夫证呢？”

陈锋慌忙从怀里摸出块破布，上面歪歪扭扭盖着个“难民救济所”的红印——那是昨夜在破庙，他用锅底灰混着鸡血拓的。

日军哨兵瞥了眼，刺刀“当啷”收回枪套。

陈锋弯腰拾棉絮时，余光扫过墙角——穿补丁裤的小乞儿正啃着树皮，脏得看不出眉眼的脸突然抬起来，黑溜溜的眼珠像两颗淬了毒的石子。

“这哑巴眼神不对。”小豆子把最后半块树皮塞进嘴里，喉结滚动着咽下。

他在南京城讨活三年，见过真聋子的眼神，像潭死水；可这哑巴的眼睛太亮了，亮得像他爹被日军砍头前，从刑场草堆里摸出的那把短刀。

他蹭着墙根挪到砖堆后，等哑巴被放行入城，立刻猫着腰跟了上去，保持五十步外——这是他在日军巡逻队枪口下练出的距离，太近容易被发现，太远容易跟丢。

城内的街巷比城外坟场还静。

贡院门前倒着个断臂书生，染血的《论语》摊开在青石板上，“大道之行也”几个字被踩得模糊；井台边堆着三具孩童尸首，最小的那个还攥着半块糖人，日军却把他们的头颅剜出来，当基座挂起红灯笼——所谓“灯会祭”，不过是拿中国人的骨头搭戏台。

陈锋的指甲深深掐进掌心。

他能听见自己血液流动的声音，那是“动态视界”启动的征兆。

视野突然清晰得可怕：灯笼与灯笼之间的阴影里，两个日军巡逻兵的皮靴声由远及近，换岗间隔分毫不差七分钟；药铺后巷的青砖墙有半块砖颜色发浅，那是岗哨盲区；学堂断墙下的青苔被踩过三次，最后一次是三小时前——有便衣探子刚来过。

他故意被青石板绊了个踉跄，棉絮“哗啦”散落一地。

弯腰拾捡时，他的指尖在墙根快速抹过，棉絮灰混着露水，在砖缝里留下五道细痕——这是他与老周约定的暗号，标记伪政府档案室外墙的通风口位置。

“抢啦！”一声尖啸划破死寂。

小豆子像条滑不溜秋的泥鳅，抓起一捆棉絮就往巷子里钻。

陈锋没追，只盯着那道影子——孩子跑动时脚步极稳，落脚处避开所有松动的砖块，分明是在枪林弹雨里练过的本事。

他摸了摸怀里的菜刀，刀柄上还凝着王铁柱的血，突然笑了——这城里的老鼠，或许能养成猎鹰。

夜幕降临时，夫子庙的灯火亮得刺眼。

日军用刺刀赶着百姓提灯游行，每盏红灯笼下都悬着颗人头，脖颈处的血线滴在青石板上，串成歪歪扭扭的红绳。

老儒生跪在文庙台阶上，白发被血粘成缕，他突然扯开衣襟，往身上泼了半壶菜油：“大道之行也，天下为公......”

火光亮起的刹那，陈锋后颈的汗毛根根竖起。“杀气锁定”像根烧红的针，直扎进他太阳穴——百米外的钟楼窗口，穿墨绿军装的日军少佐正举着相机，嘴角咧到耳根，快门声“咔嚓”脆得像咬碎人骨。

是宫本一树。

陈锋在王铁柱的记忆碎片里见过这张脸，那个策划“灯会祭”的文化刽子手，此刻正用镜头记录他的“艺术品”。

他的手悄悄摸向腰间——那里别着从伪军尸体上顺来的驳壳枪，保险已经打开。

但下一秒，他的指甲掐进掌心的旧伤，疼得额头冒汗：现在杀了宫本，城内外线全得断，那些藏在档案柜里的罪证，永远见不得天日。

他转身混入抬尸队，竹担架上的尸体还在渗血。

经过档案室后墙时，他故意踉跄，鞋底碾过墙根的新土——泥土松得反常，明显是近期被挖开过。

地道？

他低头整理担架绳，指尖在墙缝里抠下块土，凑到鼻端——有股腐木味，混着点生石灰，应该通向城外乱葬岗。

子时的棺材铺飘着檀香。

老周掀开地窖暗门时，门框上的铜铃轻响，那是他与同盟会旧部约定的暗号。“城西墓道能通六处衙门