他决定不做计划。他随意选了一个方向，沿着一条看起来像是通往老城区的街道，漫无目的地走了下去。
街道不宽，两旁是有些年头的骑楼，楼下开着各种小店：五金店、杂货铺、裁缝店、散发着浓郁中药味的凉茶铺。人们的生活似乎就在这街面上铺陈开来，节奏缓慢，声音嘈杂，气味混杂。
他走得很慢，像一个真正的游荡者。偶尔有摩托车从他身边鸣着喇叭驶过，带起一阵风。
他不知道自己要在这里待多久，也不知道要做什么。
或许，他只是需要这样走着，存在于这个陌生的、与他过去毫无关联的地方，让这个缓慢而真实的世界，像水流一样，慢慢冲刷掉他内心的焦灼、迷茫，以及那**头痛**留下的烙印。
他走到一个十字路口，停了下来。前方不远，似乎有一个小小的菜市场，人声鼎沸。
他犹豫了一下，然后迈开脚步，向着那片充满生活气息的喧嚣走了过去。
菜市场的喧嚣像一堵无形的音墙，在户晨风踏入的瞬间将他包裹。空气中混杂着鲜活水产的腥气、泥土的芬芳、熟食的油腻以及各种难以名状的、属于市井生活的复杂气味。声音更是鼎沸——摊贩们用方言拉长音调的吆喝，顾客与摊主之间激烈的讨价还价，鸡鸭在笼中的扑腾惊叫，还有剁肉斩骨沉闷而富有节奏的声响。
这一切都与他习惯的、由数据和逻辑构成的安静世界截然不同。这里没有效率，只有最原始、最直接的供需和生存。
他下意识地感到一阵不适，那是一种被过度杂乱信息冲击的本能反应。**太阳穴后方那熟悉的区域又开始隐隐发胀**，仿佛旧有的思维模式在试图启动，想要将这些混乱的场景归类、分析、评判。
但他没有转身离开。他强迫自己站在原地，深深地呼吸，让那些浓郁的气味和嘈杂的声音充满自己的感官。他不再试图去“理解”或“分析”，只是去“感受”。
他看到一个满头银发的老太太，用布满皱纹的手仔细地挑选着青菜，和摊主为了几毛钱认真地争执；他看到光着膀子、皮肤黝黑的鱼贩，动作麻利地刮鳞去内脏，血水溅在围裙上；他看到年轻的母亲背着孩子，在熟食摊前犹豫着该买哪一样……
这些鲜活的面孔和具体的生活细节，像无数细小的溪流，冲刷着他脑海中那些宏大的、抽象的命题。高铁的盈亏、资源的配置、体系的效率……在这些为了几毛钱、为了下一餐饭而奔忙的生命面前，似乎都变得有些遥远和……苍白。
他漫无目的地在市场里穿行，目光从一个摊位滑到另一个摊位。在一个卖竹编工艺品的小摊前，他停了下来。摊主是个沉默寡言的中年男人，手指粗糙，正低头专注地编着一只小巧的篮子，竹篾在他手中仿佛有了生命，灵活地穿梭、交织。
户晨风看着那双灵巧的手和逐渐成型的篮子，心中忽然冒出一个与“效率”完全无关的念头：这需要多少耐心和时间？
他没有买任何东西，只是静静地看了一会儿，然后继续往前走。
市场的尽头，连接着一条更窄的巷子，巷子两边是低矮的老房子，墙皮剥落，露出里面的青砖。一些老人坐在自家门口的小竹椅上，摇着蒲扇，看着街景，眼神浑浊而安详。时间在这里仿佛凝固了，与不远处菜市场的喧嚣形成奇异的对比。
户晨风在一家看起来极其简陋、甚至有些破败的面馆前停住了脚步。店里只有四五张旧木桌，灶台就在门口，一口大锅里翻滚着乳白色的骨头汤，香气浓郁。此时已过午饭高峰，店里没什么客人。
一种强烈的、非理性的冲动驱使着他走了进去。
“老板，一碗面。”他对着正在灶台后忙碌的一个系着油腻围裙的中年男人说道。
老板抬起头，用带着浓重本地口音的普通话应了一声：“要什么浇头？”
“随便。”户晨风说。他以前绝不会做出这种“不经济”、“不效率”的选择，他一定会询问清楚浇头的种类和价格，做出最优决策。
老板看了他一眼，没再多问，低头从旁边的盆里抓了一把手工擀制的、粗细不均的面条下入沸水锅中，然后又从另一个锅里舀了一勺看起来是红烧肉和笋干混合的浇头，扣在一个大碗底。
面很快好了，老板将面捞入碗中，浇上滚烫的骨头汤，撒上一把葱花，端到了户晨风面前。
“十五块。”老板言简意赅。
户晨风付了钱，在靠墙的一张旧桌子前坐下。
面碗很大，汤色浓郁，红烧肉肥瘦相间，笋干看起来吸饱了汤汁，面条粗细不一，显然是手工制作。这完全不符合标准化、高效率的餐饮模式。
他拿起筷子，挑了一筷子面，吹了吹气，送入口中。
面条很有嚼劲，汤头鲜美醇厚，浇头咸香适口。味道……很好。是一种朴素的、扎实的、带着锅灶烟火气的好吃。
他慢慢地吃着，不再去想成本结构、翻台率
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