青石巷口的风带着初春的凉意，拂过林悦萱的指尖。她站在“织守工坊”的木门前，布包沉甸甸地压在臂弯里，那件缀满蝴蝶结的样衣安静地躺着，像一段终于要交托出去的过往。
叶清寒没有催她。他只是站在她身侧，目光落在她微微蜷起的指节上。片刻后，他抬起手，轻轻覆了上去。掌心的温度不疾不徐地渗入她的皮肤，没有强迫，只有一种沉静的支撑。
门轴轻响，老师傅抬起头。他没说话，只是朝里侧案台示意。林悦萱深吸一口气，解开布包，将样衣平铺在旧木桌上。金线在午后斜照的光里微微闪烁，像一条蜿蜒的河，流过她曾一针一线缝补的夜晚。
老人戴上老花镜，指尖沿着衣襟缓缓滑过，停在一处断裂的金线处。“这里断过三次。”他声音低缓，像在讲述别人的故事，“第一次缝得急，线头乱；第二次压得紧，布面皱；第三次……”他顿了顿，抬眼看向林悦萱，“是你自己缝的吧？针脚稳，心也稳。”
林悦萱喉头一紧，没说话，只是轻轻点了点头。
“不是修。”老人将样衣轻轻折起，放入一个桐木匣中，“是让它更完整。裂痕本就是布料呼吸的地方，堵住了，反而会裂得更狠。”
她忽然觉得眼底发烫。那件衣服曾是她最深的痛——被抄袭、被否定、被当作笑柄的耻辱，全都缝在那一针一线里。可此刻，它不再需要被藏起，也不再需要被证明。它只是存在，像她走过的路，不必抹去，也不必炫耀。
老师傅从抽屉里取出一枚铜顶针，递给她。内圈刻着“织守”二字，边缘已被岁月磨得光滑。“留着。”他说，“以后缝自己的命，别再替别人补窟窿。”
她接过，指尖摩挲着那圈微凉的金属。它很轻，却又像承载了某种重量。
叶清寒始终未语。他只是看着她将顶针缓缓套上食指，动作轻得像在确认一件失而复得的东西。
工坊外，暮色渐起。巷子里的游客已散，只剩下几盏昏黄的灯笼在风中轻晃。两人并肩走出木门，身后那扇褪色的布帘被风掀起一角，又悄然落下。
走了约莫十几步，林悦萱忽然停下。她转身面对叶清寒，发间一缕微金的发丝被风吹起，掠过他的手背。他没有躲，只是任那缕发丝轻轻扫过皮肤，像一次无声的触碰。
“你说过，裂痕能成为结构的一部分。”她的声音很轻，却清晰，“那……我们的未来，能不能也这样？”
他看着她，目光沉静如深潭。片刻后，他从西装内袋取出那张预约单，背面那行“传承不靠复制，而在重新编织”的墨迹，在暮色中依旧清晰可见。
“不是能不能。”他将纸张递向她，“是已经在了。”
她没接，只是抬头望着他。巷子深处，远处钟楼传来五声沉缓的钟响。一只野猫跃上矮墙，颈间系着一条褪色的红绳，在风中轻轻摆动。它蹲在那里，静静望着两人，像在确认什么。
叶清寒的目光在那抹红上停留了一瞬，随即收回。他没有解释，也没有多看。
“我们不是复制谁的人生。”他声音低沉，“是重新织一条路。”
林悦萱终于伸手，指尖轻轻拂过那张被抚平的预约单。她想起自己曾撕下《抉择》草图的一页，扔在样衣旁，说“我不再漂流了”。那一刻，她以为自己只是停了下来。可现在她明白，停顿不是终点，而是为了看清方向。
她将预约单轻轻推回他手中。
“那条路，”她轻声说，“得一起走。”
他点头，将纸张重新收进内袋。动作间，袖口微动，露出腕上一道未完全消退的旧伤——那是他曾为她挡下玻璃碎片留下的痕迹。她看见了，却没提。有些伤，早已不必再言说。
两人继续前行，脚步默契地落在同一节奏上。巷道前方分出两条路，一条通向车站，一条深入老城。他们谁也没问，谁也没停，径直走向那条更幽深的巷子。
青石板在脚下延伸，影子被暮色拉长，渐渐连成一片。林悦萱忽然伸手，轻轻握住叶清寒的手。他的手指微凉，掌心却有常年握笔留下的薄茧。
“光还在。”她抬头看天。西边最后一缕霞光正缓缓沉入屋檐，像一缕未熄的火。
“这次，”他侧首看她，眼神坚定，“是我们一起追的。”
她笑了，没有回答，只是握紧了他的手。
包中的铜顶针随着步伐轻响，一声，又一声，像一颗埋下的星火，在寂静的巷子里悄然闪烁。
野猫从矮墙上跃下，悄无声息地消失在转角。红绳在风中轻轻晃了晃，像一道未完成的记号。
叶清寒的脚步没有停。他的目光始终落在前方，落在她背影与光交织的轮廓上。
林悦萱忽然感觉到他掌心的温度比刚才更烫了一些。她没问，只是任那热度顺着指尖蔓延上来，像一场无声的承诺。
巷子尽头，一盏新亮的灯笼在风中轻轻摇晃，照亮了前方未铺完的路。手机支付宝搜索wNR1x8Y317Q即可领取作者发的红包，赶快参与吧！
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